Gewissheit
Einer der verschütteten Bergleute, die im US-amerikanischen Tallmansville starben, hat seinen Angehörigen auf einem Blatt Papier ein großes Geschenk hinterlassen:
Es war nicht schlimm. Ich bin einfach eingeschlafen.
Schuldfragen
Als man ihn zu den Duschräumen schickte, wusste er sofort, was ihn erwartete. Niemand im Lager sprach offen darüber, doch hinter vorgehaltener Hand erfuhr es jeder, früher oder später. Die Dusche, das war der letzte Gang. Das Ende. Der Tod. Das Gas.
Er könnte sich wehren. Sich widersetzen, sich verweigern. Sie wären überrascht, doch nur für einen kurzen Augenblick. Dann würden sie ihn zwingen. Er könnte sich einfach fallen lassen. Eine Bewusstlosigkeit simulieren. Sie würden es nicht wagen, einen leblosen Körper zur Duschbaracke zu schleifen – es wäre zu auffällig, würde die anderen beunruhigen, womöglich in Panik versetzen. Vielleicht verschonten sie ihn, für dieses Mal. Doch was dann? Ein anderer müsste an seiner Statt gehen. Und einmal wäre er doch an der Reihe.
Es hatte keinen Zweck.
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